Prométeme

Prométeme un lugar equivocado donde refugiarme,
donde no encontrar el olvido
y sí sus astillas de dolor.
Prométeme,
más allá del mundo de papel,
el cementerio de los esclavos
donde el cuerpo deambula despacio.

Los viejos se quiebran

El invierno siente cómo un viento asola su alma.
Y el viento va doblando los árboles,
los jóvenes ceden, los viejos
se quiebran.
Soy un viejo tronco azotado ya
por muchas tempestades,
quebrado aún respiro, pero el dolor agota,
vivo un día cansado
donde cada hora desaparece
como la tentación de huir
que nace en cada nuevo paso.

El círculo

Una mirada rota
sobre la superficie,
la idea sobre el alma,
el alma sobre la vida.
He completado el círculo,
no encuentro más puertas,
las aguas ya no son tíbias
y el corazón apenas abriga,
regreso a una Ïtaca
donde sólo me esperan ruinas.