Como unos labios que muerden granos de uvas,
mientras el mosto recorre los bordes
en un carnoso juego de placer,
apenas he besado la húmeda piel de los días
cuando la vida se aleja en un gesto que los años han desplazado,
cuando los ojos por cansado se me cierran.
A través de la ventana hay campanas que sangran
el canto que martillea su creación,
como flores de papel que se sueltan al viento.
Ya no queda transparencia en el cristal que bebo,
Diciembre busca su reflejo con un manto de tristeza.
No hay comentarios:
Publicar un comentario