Parte de mí desaparece

Parte de mí desaparece con la última

lluvia que lava la tarde,

cuando las cortinas de mi recuerdo

se cierran sobre el ventanal

en el que se estrella el ayer,

viejo y triste como las fauces

de un invierno que ya no despierta.

Parte de mí se ha evaporado,

gastado como un sueño que se convierte en pesadilla

en la queja insomne de una habitación cansada.

Parte de mí ya no está, fue borrado

como palabras de tiza sobre la pared que derriban,

como la sombra de la última luna

sobre el horizonte del duelo.

Hay algo de mí que se ha acabado,

como se acaban las lágrimas cuando vence el dolor.