Hoy me han regalado un libro,
un autor desconocido,
un tratado de arquitectura, en lengua alemana,
no lo leeré, no sé alemán,
pero me gusta construir.
Una mujer desconocida guardaba este libro,
quizás de herencia,
entre las sombras de un hogar donde las imágenes
se diluyen como en un espejo viejo
al que el tiempo penetra y muerde,
dibujando su agonía sobre una tarima
que, de vieja, bosteza desdentada.
Las horas de ayer pasan en el recuerdo
en láminas de tiempo dormida,
como un simulacro de leyenda que se cruza en el camino
vestida de nostalgia,
no traerán sino un cielo antiguo donde las canciones de madre
aún mueven una cuna.
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